Jose Cipriano Catarino

Eis Setembro, que chega fresco e risonho como a Primavera, após outro Agosto infernal, de calor e de incêndios. Não nos iludamos. Nada voltará a ser como dantes: Setembro jamais será Abril, mesmo que este Sol e esta luz nos queiram convencer de que a Primavera dura todo o ano e a juventude é eterna, mesmo que a cidade pareça a mesma, com o castelo indiferente à passagem dos séculos e o Lis correndo sempre ao encontro do irmão gémeo, para juntos procurarem o mar, sonho de todos os rios.
Repare-se naquele casal que passeia, braço dado, pelas ruas antigas. Pela maneira de olhar, vê-se bem que não são turistas vulgares, daqueles que arrumam cidades, gentes e paisagens em álbuns de fotografias. Não, eles enchem os olhos com o presente em busca de vestígios de passados já esbatidos nas suas memórias, ele atento às ruas e às casas, ela procurando sinais de reconhecimento no rosto de cada um dos transeuntes. Aqui e agora, o cavalheiro compara a cidade de hoje com a que conheceu quarenta anos atrás, quando cá chegou, vindo da aldeia natal, para fazer o Curso Indus-trial. Ela é uma mulher vistosa, demasiado vistosa mesmo, daquelas que nos obrigam a voltar a cabeça para nos certificarmos de que também o traseiro é digno da dona. Sim, é, é um rabo perfeito, bem apertado em calças justas e à meia-perna, corsárias, chamam-lhes, é um cu soberbo, empertigado e bamboleante por força dos saltos demasiado altos.
Seguimos em frente com uma réstia de inveja do felizardo que agora lhe dá o braço, atribuindo mental-mente essa ventura a carro e fortuna. Bem enganados estamos, neste caso não é verdade, bem pode o nosso ego sofrer, que mulheres como ela são para nós: como esta história mostrará, não é o interesse material que une a loira espampanante a um homem discreto como o António.
Deixemo-los então passeando pela formosa Leiria neste Setembro fresco e risonho, deixemo-los sonhar com a Primavera, acreditar na ternura e nos prazeres da cama, talvez mesmo no amor, e prossigamos, invejosos, o nosso caminho e a nossa história.

Do lacrau e da sua picada

No sábado, a alvorada despertou dorminhocos, ribombando ininterruptamente foguetes, para que se soubesse que aqui, entre Cós e Alpedriz, havia festa rija, em honra da santa padroeira, esquecida momentaneamente a miséria que a todos afligira, mais a uns do que a outros, como é costume. Tocou pelas ruas, no peditório, a filarmónica de Pataias, celebrando com um foguete cada esmola que entrava na saca de Santa Marta, que, conjuntamente com São Vicente, protege os Montes, ambos zelando para que o lema da terra — Montes, muito vinho e poucas fontes — continue verdadeiro, geração após geração.
O povo começava a animar, mas ainda se não via o ambiente de festa colorindo as ruas, enchendo-as de gente. Não, por enquanto ainda se passa a ferro a roupa de domingo, ainda se lava a cabeça dos cachopos, catando cuidadosamente lêndeas, esborrachando entre as unhas dos polegares piolho que tenha nascido desde a última inspecção, na semana passada. Os homens e os rapazes casadoiros já se vão reunindo no Jogo, na tasca do Ameixa, numa ou noutra adega, que a sede é sempre muita e para pobre dia de festa é dia de bebedeira de caixão à cova, pelo que nunca é cedo para começar a emborcar, um copo na tua, outro que se retribui na minha — a aldeia é grande e lá para o final da noite muitos tombarão embriagados, pernoitando talvez no Jogo, nos degraus da estátua de Santa Marta, disputando o poiso ao João Claro, não por estarem longe de casa, apenas por não a conseguirem encontrar ou por não quererem que ralhos femininos lhes azedem o dia de festa.

Entre Cós e Alpedriz